Siete balas revelaron a su hija perdida
CAPÍTULO 2 - La niña que Carmen protegió
Veinticinco años antes, Gabriel era un joven oficial destinado en el extranjero.
Ana estaba embarazada cuando él recibió una misión de seis semanas. Antes de partir, le enseñó una secuencia de siete disparos.
"Uno por cada día que pienso extrañarte", bromeó ella.
Gabriel prometió regresar antes del parto.
No llegó a tiempo.
Beatriz Salas, entonces administradora del hospital y amiga de la familia, lo llamó para comunicarle que Ana había sufrido una hemorragia fatal.
También le dijo que la niña había muerto.
Gabriel regresó para enterrar a su esposa y a una hija que nunca pudo ver. El pequeño ataúd permaneció cerrado.
Años después, Beatriz se convirtió en su segunda esposa.
Lucía le entregó una carta escrita por Carmen.
Carmen era la hermana mayor de Ana. Cuando llegó al hospital, escuchó llorar a la recién nacida dentro de una habitación apartada.
Beatriz le aseguró que Gabriel culpaba a la niña por la muerte de Ana. Le mostró una carta falsificada en la que él renunciaba a todos sus derechos.
Carmen no pudo permitir que la enviaran a un orfanato.
Firmó una tutela temporal y se llevó a Lucía.
Cuando intentó contactar a Gabriel, Beatriz la amenazó con acusarla de secuestro. Carmen era una viuda con pocos recursos. Temía ir a prisión y perder a la niña.
Por eso huyó.
Criar a Lucía no fue fácil. Carmen trabajó como costurera, camarera y cuidadora. Nunca permitió que su hija se sintiera abandonada.
Le enseñó que su padre había sido soldado y que Ana había amado el tiro deportivo. Los siete casquillos eran lo único que Carmen conservaba de aquella familia.
"¿Por qué has esperado hasta ahora?", preguntó Gabriel.
"Carmen me contó la verdad cuando supo que estaba enferma. Me hizo prometer que no vendría hasta que ella ya no pudiera ser castigada."
Gabriel cerró los ojos.
"Pasé veinticinco años visitando una tumba vacía."
Lucía lo observó.
"Y yo pasé veinticinco años creyendo que usted no me había querido."
Gabriel abrió la carta falsificada.
La firma parecía suya.
Pero él jamás había escrito aquellas palabras.
Alguien había condenado a un padre y a una hija a llorarse mutuamente mientras ambos seguían vivos.
